جلس مهاب في مكتب اللواء، منتظرًا أن يأتي، بينما كانت الدقائق تمر ثقيلة كالرصاص. لم يكن هذا استدعاءً عاديًا؛ فمنذ أسبوع كامل، والمكالمات لا تنقطع من مكتب والده، ومن معارف والده، ومن أشخاص لم يكن مهاب يعرف حتى أن لهم صلة بالشرطة أو بالداخلية.
فُتح الباب أخيرًا، ودخل مهاب. سلّم عليه اللواء بابتسامة فيها نوع من التعاطف، ثم مدّ إليه ورقة رسمية:
“أمر نقل يا مهاب. إلى إحدى محافظات الصعيد. القرار فوق، مش من عندي.”
أخذ مهاب الورقة، وقرأ السطور ببطء، وكأنه يحاول أن يقنع نفسه أن ما يقرأه ليس حقيقيًا. لم يكن ينقصه الفهم؛ فقد عرف السبب من اللحظة الأولى. والده، السيد صالح، رجل الأعمال الذي بنى إمبراطوريته من الصفر، لم يكن يومًا ليقبل أن يظل ابنه الوحيد ضابطًا في الشرطة بينما إمبراطوريته تنتظر من يرثها. حاول معه لسنوات الإقناع، ثم اللين، ثم الضغط المباشر، وأخيرًا حين لم ينفع شيء، لجأ إلى ما يجيده أكثر من أي شيء آخر ، الواسطة والنفوذ وقد وجد أن لا مزيد من الأنتظار وعليه الضغط أكثر.
قال اللواء بنبرة أقرب للنصيحة: “اعتبرها تجربة يا مهاب. المكان صعب شوية، بس هتتعلم منه حاجات كتير.”
خرج مهاب من المكتب، والورقة في يده تزن كطن من الحديد. اتصل بأمه في طريقه، فسمع صوتها المتردد وهي تحاول أن تخفف عنه.
لكن مهاب كان يعرف والده أكثر من أن يصدق هذا الأمل.
في الصباح التالي، انطلق جنوبًا. كانت الطريق طويل، والمشهد يتغير تدريجيًا؛ المباني الشاهقة تتلاشى، ليحل محلها امتداد من الحقول الخضراء، ونخيل يقف كحراس على جانبي الطريق، وقرى صغيرة تلوح بين الحين والآخر كأنها لوحات من زمن آخر.
كان يفكر طوال الطريق في التناقض الذي يعيشه: ضابط له سلطة وهيبة في الشارع، لكنه أمام والده مجرد ابن يُفرض عليه القرار فرضًا. هذا الشرخ بين الصورتين كان يؤرقه أكثر من فكرة النقل نفسها.
وصل إلى المركز عند الظهيرة، والشمس حارقة، والغبار يتطاير مع كل عربة تمر على الطريق الترابي. كانت البلدة صغيرة، بيوتها من الطوب اللبن ممزوجة بمبانٍ حديثة قليلة، وشارع رئيسي واحد تتفرع منه أزقة ضيقة، ونخيل يحيط بأطرافها من كل جانب.
في مكتبه الجديد، البسيط مقارنة بما اعتاد عليه في القاهرة، استقبله العميد المسؤول عن المركز بترحيب فاتر لكنه مهذب: “أهلًا يا مهاب بيه، إحنا محتاجين ضابط جاد زيك هنا. المنطقة دي فيها مشاكل مش بسيطة.”
لم يتوقف كريم، بل ظل يصرخ ويهدد وسط فوضى الغرفة، بينما حاولت فرحة، رغم الألم، أن تحتضن أمها وتحميها بجسدها من أي أذى إضافي.
سمع الجيران الصراخ، وكان بعضهم يعرف طبيعة كريم وسوابقه، فقرر أحدهم، خوفًا من أن يتطور الأمر إلى ما هو أخطر في منطقة معروفة بحساسية قضايا الشرف والثأر، أن يتصل بالمركز مباشرة:
“في واحد بيضرب أخته وأمه في البيت الفلاني، لازم حد ييجي بسرعة قبل ما تبقى مشكلة أكبر.”
كان مهاب لا يزال في المركز يُنهي بعض المهام حين وصله البلاغ. لم يكن يعرف تفاصيل كثيرة:
“شكوى عنف أسري، رجل يضرب أخته وأمه.”
قرر الذهاب بنفسه دون تردد. كانت تجربته القصيرة في هذه البلدة كافية لتعلّمه أن مثل هذه البلاغات، إن لم تُعالج بسرعة وحكمة، قد تتحول إلى شيء أكبر بكثير من مجرد مشكلة عائلية – قد تتحول إلى نزاع بين عائلي تحت مسمى “الدفاع عن العرض”.
وصل إلى البيت، وسمع من الخارج صوت صراخ متقطع، وصوت ست عجوز تبكي بضعف، وصوت أنثى أخرى تحاول أن تهدئ الموقف رغم الخوف الواضح في نبرتها.
دخل مهاب دون استئذان، يده على مسدسه احتياطًا لكنه لم يخرجه، وصاح بصوت حازم:
“الشرطة! حد يقولي إيه اللي بيحصل هنا بالظبط؟”
توقف الصراخ فجأة. وفي وسط الصالة، وقف كريم، يده ما زالت مرفوعة، ووجهه يحمل مزيجًا من الصدمة والذعر لسماعه صوت الشرطة. وعلى الأرض، جلست الحاجة سعدية، ضعيفة ومنهارة، وبجانبها راكعة فرحة، تحاول أن تحمي أمها بجسدها، وعلى خدها أثر ضربة واضح بدأ يحمرّ.
رفعت فرحة وجهها، والتقت عيناها بعيني مهاب. للحظة، بدا الزمن وكأنه توقف. الصدمة على وجهها لم تكن فقط من الألم، بل من المفاجأة الكاملة لرؤيته هو تحديدًا، في هذا الموقف بالذات، يراها في أضعف حالاتها.
تقدم مهاب ببطء، عينه لا تفارق كريم الذي استدار بجسده : “إنت تاني يا كريم؟ بتضرب أمك وأختك في نفس اليوم اللي المفروض تثبت فيه إنك بتتغير؟”
حاول كريم أن يتلعثم بأعذار: “يا فندم، أنا… أنا كنت متعصب بس وكمان بربي أختي على لسانها الطويل…”
” بتربيها؟!” قاطعه مهاب بصوت ارتفع قليلاً، ثم تمالك نفسه سريعًا وهو يتذكر حساسية الموقف والمكان. “اقف مكانك ومتتحركش.”
التفت نحو فرحة التي كانت لا تزال راكعة، تحاول تهدئة أمها المرتجفة. سألها بصوت أهدأ بكثير: “إنتِ كويسة؟ محتاجة إسعاف؟”
كان يسألها بصدق: “الوالدة عاملة إيه؟ محتاجة حاجة؟” وأحيانًا كان يقف قليلاً يتحدث معها عن أمور بسيطة، محاولاً أن يخفف عنها ولو للحظات قصيرة عبء ما تحمله وحدها.
في إحدى المرات، وجدها منهكة تمامًا خلف كاونتر الصيدلية، وعيناها حمراوان من قلة النوم والبكاء. سألها بقلق واضح: “فرحة، إنتِ آخر مرة نمتِ إمتى؟”
ابتسمت ابتسامة متعبة: “مش فاكرة يا فندم. بس ماشي الحال.”
لم يقتنع مهاب بهذا الرد، لكنه لم يجد وسيلة مباشرة ليساعدها دون أن يتجاوز حدود علاقتهما الرسمية. اكتفى بأن يمر عليها أكثر، ويحضر لها أحيانًا وجبة بسيطة أو يسأل عن حالة والدتها بصدق يشعر هو نفسه بغرابته أحيانًا.
لم يكن من الممكن أن تمر هذه الزيارات المتكررة دون أن تلفت انتباه أهل البلدة، فالمكان صغير، والعيون كثيرة، والألسنة أكثر. بدأت همسات تتردد بين نساء الحي:
“شايفة الضابط بيعدي على الصيدلية كل يوم؟ إيه اللي وراه؟”
انتقل الهمس تدريجيًا من الشك إلى التأكيد الكاذب، كما تفعل الشائعات عادة في المجتمعات الصغيرة، حتى وصلت الأخبار إلى أذني بعض أقارب فرحة الذين لا يسألون عنهم لكن هذه الأيام بدأت زياراتهم وتلميحاتهم العجيبة والغير مفهومة.
حاولت فرحة أن تتجاهل الكلام، مقنعة نفسها أنه مجرد ثرثرة عابرة ستزول مع الوقت. لكنها لم تكن تعلم أن هذا الهمس سيتحول قريبًا إلى عبء إضافي في وقت هي في أمسّ الحاجة فيه .
في ليلة من ليالي الشتاء الباردة، استفاقت فرحة على صوت أنفاس أمها المتقطعة. أسرعت إلى غرفتها، فوجدت الحاجة سعدية تتنفس بصعوبة بالغة، ووجهها شاحب بشكل مرعب.
اتصلت بسيارة إسعاف بيد مرتجفة، وحاولت أن تهدئ من روع نفسها بينما كانت تراقب أمها بعينين مليئتين بالدموع المكتومة. وصلت السيارة، ونُقلت الحاجة سعدية للمستشفى المحلي على عجل، وفرحة تصلي بصمت طوال الطريق أن تمنحها السماء مزيدًا من الوقت مع والدتها.
لكن الوقت لم يمهلها كثيرًا. بعد ساعات من المراقبة والمحاولات الطبية اليائسة، خرج الطبيب من غرفة العناية المركزة بوجه يحمل الخبر الذي كانت فرحة تخشاه أكثر من أي شيء آخر في حياتها:
“أنا آسف ، البقاء لله.”
انهارت فرحة في تلك اللحظة، وسط ممر المستشفى الفارغ، وحيدة تمامًا، بلا أخ يقف بجانبها، وبلا أب منذ سنوات طويلة، وبلا أحد سوى صمت المكان الثقيل وصدى بكائها المكتوم.
قال أخيرًا بصوت هادئ لكنه حازم: “فرحة… أنا مش هسيبك تواجهي كل ده لوحدك. وعندي حل، بس محتاج تفكري فيه بجدية.”
